“‘睡美人’……先生?”格尔帕尼疑惑。
“我们私下里这么叫他,跟伊雷亚尔童话里的‘睡美人’一样。”汉斯耸耸肩,“那位怪人,在维奥多兰特音乐圈子里,不少人都知道。他来听音乐会的次数不算少,但怪就怪在,无论谁的音乐会,从开场到结束,他基本都是那副样子,睡着了似的。”
格尔帕尼追问:“无论谁的……包括那些大师的专场?”
“当然。”汉斯点点头,“马德林大师的告别演出,全场震撼,他睡着;莉莉安夫人的钢琴独奏,催人泪下,他也睡着;去年国王陛下亲临的那场庆典音乐会……他照样睡着。”
他拍了拍格尔帕尼的肩膀:“所以,别太在意了,我的朋友。他不是针对你一个人,而是平等地在所有人的演出上睡觉。
“我们这些经常在这儿演出的,早就习惯了。有人开玩笑说,要是哪天发现‘睡美人’先生在某场音乐会上睁着眼睛听完了全场,那才叫新闻,说明那场演出要么糟糕到令人发指,要么……好到足以引动奇迹了。”
格尔帕尼呆呆地站在原地。
不是针对他,而是无论多么顶尖的大师,多么精彩绝伦的演出,多么宏大的场景,在那位先生那里,都得到了同等待遇——“睡觉”。
失落感悄然褪去,取而代之的是更加复杂的情绪,悄悄探出了头。
既然所有人的作品,在那位先生听来都“差不多”,都无法让他“破例”清醒一下……
那么,如果有一天,自己能写出一首曲子,能让那位对一切美妙乐音都无动于衷安然入睡的“睡美人”先生,真正地睁开眼睛,听完呢?
这个念头一旦升起,瞬间驱散了所有残存的沮丧和自我怀疑。目标很是荒诞,但不知为何,却比所谓的“青史留名”,都更让此刻的理查德·格尔帕尼感到战栗的兴奋。
他抬起头,看向早已空无一人的走廊转角,眼眸里重新燃起光芒。
总有一天。
……
公历941年,拜伦王国,维奥多兰特。
69岁的理查德·格尔帕尼,不知第多少次站在了灿金大厅的指挥席上。
乐池里,乐手们调整着最后的坐姿,其中有些人他依旧熟悉,有些人已经是新面孔。
待最后的准备结束,帷幕拉开,他的视野已经有些模糊,辉煌的灯火在他眼中晕开成一片光斑,台下那些衣着华丽的听众面孔更是融在昏暗里,难以辨清。
他致意后,转身面向乐池,缓缓抬起双手,所有乐手的目光汇聚在他身上。
这个动作他做了几十年,熟悉得如同呼吸。但今天,他感到一丝不同。
为什么呢……
这或许是他最后一次以指挥的身份站在这里了。他的耳朵早已不像年轻时那般敏锐,医生警告过他,继续下去,那点残存的听力也会被交响乐的洪流彻底冲垮。
距离他第一次在灿金大厅举办个人音乐会,已经过去了近五十年。那场惨败仿佛还在昨日,乐评人的蹙眉,观众礼貌而疏离的掌声,以及……二楼那个闭目沉睡的面孔。
那
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